O Visitante Que Nunca Saiu

Ninguém percebeu quando ele entrou.

Não abriu a porta. Não fez barulho. Apenas apareceu sentado no canto mais escuro do ateliê, como se estivesse ali desde sempre.

Alguns visitantes desviavam o olhar. Outros fingiam não notar.

Mas todos sentiam.

Ozzy não perguntou quem era.

Continuou trabalhando.

A peça daquela noite era diferente. Linhas tortas. Formas orgânicas. Algo que parecia nascer mais rápido do que as mãos conseguiam acompanhar.

O visitante observava.

Sem piscar.

Horas passaram.

O ar ficou pesado. Cada movimento parecia ecoar além das paredes. A luz falhava por segundos curtos demais para serem explicados.

Uma cliente entrou.

Parou no meio do espaço e perguntou:

“Tem mais alguém aqui?”

Ozzy não respondeu.

Ela olhou para o canto. Franziu a testa.

“Eu sinto alguém…”

Mas não via.

Quando saiu, levou consigo um silêncio estranho, como se tivesse esquecido algo importante.

Na madrugada, a peça ficou pronta.

Ozzy afastou as ferramentas e olhou diretamente para o visitante.

Nenhuma palavra.

A figura levantou devagar e caminhou até a obra.

Por um instante, parecia refletida na superfície escura.

Depois… desapareceu.

Sem som. Sem movimento.

Apenas ausência.

Na manhã seguinte, o ateliê estava vazio.

Exceto pela peça.

E um detalhe novo.

Uma marca na base, que Ozzy nunca havia feito.

Um símbolo.

Desde então, quem observa essa obra por tempo suficiente sente a mesma presença atrás dos ombros.

Alguns olham para trás.

Outros preferem não descobrir.

Ozzy nunca explica.

Ele apenas deixa a peça onde pode ser vista.